什么时候
你曾经轻轻低诉
那时我只是个过客
没有细听
如今已只有回忆
那景色不再重现”
“是他写的吗？”辛雨同问。
“是。”李斯年说。
“这首诗叫《死亡》，是他写的最后一首诗。”辛雨同说。
李斯年没有说话，低着头，看着自己放在膝盖上的手。过了很久，才说：“那么，他年轻的时候就去世了？”
“不知道，”辛雨同说，“后来就没有再发布新诗了，也没有任何其他消息。”
“没有人知道他是谁？”李斯年问。
“对，没有人知道。”辛雨同说，“我查了半天，也没有查出结果。他的诗是匿名发表在一个网络社区里的，浏览量不大，评论数也不多，我看不出什么线索。如果在当时，也许能够通过技术手段查到他是谁，但现在不可能了。”
“死亡……”李斯年说，陷入了沉思。
“唉，”辛雨同叹了口气，“多半是个可怜的孩子！”
李斯年又合上了双眼。
“等于还是什么都不知道。”辛雨同笑了笑，站了起来，走到李斯年身边，又把双手放在他肩上揉了揉，“你就不要放在心上了，这么多年，你们相处得挺好。”
李斯年没有说话，辛雨同也没有说话，他们就这样又沉默了很久。